“especulación bacteriológica difusa”− rememora un matinal donald rumsfeld en busca de otorgarle espesor subjetivo a la mañana-: así rezaba la condena cuya ejecución onírica por inyección letal administrada por vía rectal había perversamente alucinado la noche anterior ["lethal injection, pharmacological damage, virus and disease, all this pain in my ass, is all fucking connected"].
a esta pesadilla reparatoria le ponía nombres (como "mental breakdown" o "who the fuck is donald rumsfeld?") bajo la ducha, en el baño del Salón Oval, cuando bajó aquel fax de la cadena Reuters −agencia de noticias internacional controlada por el clan ruso rotschild−: “wake up, donald, you’re not gonna fuckin believe this”.
el día en que las acciones de roche-lab amanecen en lo más alto del cielo de la sociedad civil, donald rumsfeld se levanta como la peor versión de sí mismo en años: “my life sucks” o “i hate my life” o (nuevamente) "who the fuck is donald rumsfeld?" −riega su resaca con american black coffee, bacon, saussage, ham and pork- un desayuno clásico de fenómeno saturado que nada en el elemento de lo graso. el shock de lípidos lo precipita hacia el inodoro, y mientras convierte su cuerpo en una vibrante vacuola tiene la visión de neuronas espermáticas en agua cefalorraquídea encendidas desde adentro. se incorpora y se lava. sí, el espejo le devuelve no sólo su fucked-up face sino también ciertas postales psíquicas de sus sueños, moda epocal y vacunas venenosas lloviendo sobre little kids; afortunadamente, ya la mañana le regala dulces ondas que calman la conciencia en forma de codeína con alcohol: pero ahí ya se pasa a la bata blanca, el vaso en las rocas, la mediación química que desayuna el megamagistrado full-power millonario, el único hielo que ha sumergido en su bourbon navega majestuoso como un monstruo bíblico. non est potestas super terram quae comparetur ei.
